Kiosk Pod Blokiem

Intro

(The metallic shutter of a small kiosk rolling up at dawn)

(A bicycle passes through a puddle)

(Distant radio playing an old Polish song)

Verse 1

Pod naszym blokiem stał mały kiosk,

Z okienkiem otwieranym o świcie.

Pachniał gazetą, tytoniem i deszczem,

Jakby sprzedawał kawałki codziennego życia.

Kupowałem gumę, oranżadę i marzenia,

Za drobne liczone w dziecięcej dłoni.

Pani zza szyby znała wszystkich po imieniu,

I zawsze pytała, czy wszystko w porządku.

Na wystawie żółkły stare czasopisma,

Obok pocztówek z morzem i górami.

Patrzyłem na nie jak na okna do świata,

Choć cały mój świat był kilka pięter wyżej.

Pre-Chorus

Wieczorem neon mrugał nieśmiało...

A osiedle oddychało spokojnym snem...

Chorus

(Full emotional blues-rock band)

Ooo... kiosk pod blokiem jeszcze świeci w mojej pamięci...

Tam zaczynały się wszystkie małe podróże.

Kilka monet, kilka słów,

I człowiek czuł się mniej samotny.

Dziś mijam wielkie sklepy pełne światła,

Ale nigdzie nie ma tamtego ciepła.

Bo czasem największym luksusem,

Jest ktoś, kto pamięta twoje imię.

Verse 2

Zimą przychodziłem po gazetę dla ojca,

I chleb, który grzał dłonie przez rękawiczki.

Latem kupowaliśmy lody na patyku,

Które topniały szybciej niż nasze rozmowy.

Pod kioskiem spotykało się pół osiedla,

Ktoś wracał z pracy, ktoś prowadził dziecko do szkoły.

Tam krzyżowały się zwykłe ludzkie drogi,

I nikt nie był dla nikogo obcy.

A kiedy zamykano okienko na noc,

Cisza rozlewała się po chodnikach.

Tylko wiatr przewracał kartki starych gazet,

Jakby czytał historię naszego życia.

Chorus

Ooo... kiosk pod blokiem jeszcze świeci w mojej pamięci...

Choć dawno przykrył go kurz i nowe reklamy.

Tam nauczyłem się mówić "dzień dobry",

I tam zrozumiałem, że świat tworzą ludzie.

Nie został po nim żaden wielki pomnik...

Tylko tysiące małych wspomnień.

Guitar Solo

(Harmonica answers softly, like a distant train whistle)

Bridge

Zamknięte okienko...

Pusta skrzynka po gazetach...

Krople deszczu na szybie...

I jedno ciche: "Do jutra"...

Outro

Kiosk już nie wróci...

Ale kiedy czuję zapach mokrej gazety...

Znów mam dziesięć lat...

I biegnę przez osiedle do domu...